читать дальшеМорозный воздух врывается через открытое окно в комнату, забирая с собой едкий дымок сигареты. Снежинки неловко оседают на ресницах, и, кажется, уже не тают. Легкая куртка, неловко накинутая на плечи, совсем не держит тепло. В руках дымиться сигарета. Какая по счету? Вторая? Пятая? Полупустая пачка валяется где-то рядом, делясь пространством с дешевой зажигалкой. Мятный привкус сигарет на губах, уже давно стал привычен и набил оскомину. Но других я не курю. Да и раньше вообще обходила стороной сигаретные ларьки.
Время – штука жидкая, течет сквозь пальцы – не удержишь. Но вот только лекарь из него плохой. Одного воспоминания достаточно, чтобы поджившая рана вновь начала ныть, а подсохшие корочки наросших событий – отваливаться. А мне хватило одной увиденной афиши, чтобы вспомнить тебя…
И снова дурманящая затяжка и сладкий выдох. Сегодня ровно семь месяцев. Семь. Семь пролетевших без тебя месяцев. Еще не так много, но уже и не мало. А на концерте мы были год назад. Но именно он почему-то всегда всплывает в памяти, при мысли о тебе. Наверное, как самое яркое наше с тобой воспоминание. Сам концерт и как ты провожал после него…
А память следом подсовывает воспоминания, от которых слезы непроизвольно выступают на глазах, замирая тонкими льдинками на щеках. Семь месяцев назад ты ушел. Ушел, не забрав меня с собой. Ты только улыбнулся мне на прощание и развернувшись, направился по своей дороге…Как не просила тебя я, как не умоляла, ты не взял меня туда. Почему? Ты сказал, что у меня слишком много незавершенных дел. Сколько раз, во сне, я тянула к тебе руки. И всегда видела лишь печальную улыбку, и красивую ровную осанку, удаляющейся от меня спины. Я пыталась забыть, выкинуть из сердца. Но всегда помнила, мысленно возвращаясь к тебе.
По небу плывут одинокие облака. Одинокие, как и я сейчас. Снег укутывает белым покрывалом землю, припорашивая и мою русую макушку. Мороз рисует на запотевшем окошке хитровато-нелепые узоры. Люди, муравьиной наружности, спешат по своим делам. Кошка нагловато смотрит на раздираемую лаем под деревом собаку. Жизнь продолжается, мир не рухнул. Только тебя больше нет.
Запрокинув голову ввысь, я вновь задаю вопрос:
- Почему ты оставил меня?
Солнце виновато улыбнется из-за тучи. Тяжкий вздох, сорвется с обветренных губ. Прости. Я знаю, что ты не хотел уходить, не хотел оставлять меня. Но выбора у тебя не было. «Травма не совместимая с жизнью», так сказал мне врач. Так решили все. И только я знала, что тебя позвали…
С тех пор, я начала курить мятные сигареты. Те, что так любил ты. Чтобы хоть на пару минут вновь почувствовать прикосновение твоих губ.
Сигарета потухла, и я тянусь к пачке, чтобы взять новую. Замерзшие руки не слушаются, колесико на зажигалке поддается с третьей попытки.
Я люблю тебя.
Я курю о тебе….P.S. История полностью является выдумкой.
P.S.S. Какая-то я не позитивная...но пусть уж все плохое будет на бумаге, чем в моей жизни)
@темы:
Мои попытки писать